tag:blogger.com,1999:blog-508487358802533882024-03-08T10:39:54.821-08:00El Libro de OrionGabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.comBlogger31125tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-27229250342381005092012-05-17T17:51:00.003-07:002012-05-17T18:05:15.059-07:00Prologo de Mayo 2012<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Como ya lo indique en mi prologo de Abril 2012, siempre me he considerado un mal poeta. Sin embargo pido el perdon de quienes leen y me atrevo a compartir tres poemas que escribi ya hace bastante tiempo, todos ellos en epocas diferentes. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Como nota personal, me atrevo a compartirlos para conmemorar que el pasado 15 de mayo fue el aniversario de la muerte de mi hermano, Jorge Alberto. Un beso para mi angelito que nos cuida desde el cielo.</span></div>
</div>Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-68213916716428509232012-05-17T17:47:00.005-07:002012-06-15T15:08:05.139-07:00Oración para que un niño no muera (Primera y segunda etapas de dolor)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="font-family: inherit;">Padre Nuestro de los
cielos,
</span><br />
<span style="font-family: inherit;">ya sé que no debo
ponerte en entredicho</span><br />
<span style="font-family: inherit;">pero no quiero que te
lleves a este angelito,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">no quiero que en este
hermoso día</span><br />
<span style="font-family: inherit;">se apaguen para él
todas las luces</span><br />
<span style="font-family: inherit;"> y ya no me ilumine su
mirada.</span><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;">Padre nuestro de los
cielos,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">yo sé que nunca ha
sido mío,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">que sólo me lo diste
a cuidar un tiemp</span><br />
<span style="font-family: inherit;"> y que no debo
oponerme a tu voluntad;</span><br />
<span style="font-family: inherit;">pero, Padre Nuestro
de los cielos,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">tan sólo te pido una
oportunidad,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">yo haré de él un hombre justo.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Déjamelo un poco más
de tiempo</span><br />
<span style="font-family: inherit;"> y habré de consagrarlo
a tu servicio</span><br />
<span style="font-family: inherit;">pero no te
lleves a mi angelito,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">no quiero que en este
hermoso día</span><br />
<span style="font-family: inherit;">se apaguen para él
todas las luces</span><br />
<span style="font-family: inherit;"> y ya no me ilumine su
mirada.</span></div>Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-90965055932747987202012-05-17T17:44:00.004-07:002012-06-15T14:52:16.669-07:00Oración cuando un niño muere (Tercera y cuarta etapas del dolor)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;"><span style="font-family: inherit;">¡Oh, Azrael, que tocas estas noche a mi puerta<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;">p<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;">ara llevarte el mas preciado de mis dones!<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;"><span style="font-family: inherit;">Se que es inútil pedir que tengas piedad<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;"><span style="font-family: inherit;">del dolor que aqueja mi corazon.<o:p></o:p></span></span><br />
<br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;"><span style="font-family: inherit;">Te entrego al angel que Dios me confiara<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;"><span style="font-family: inherit;">para que lo que lleves de vuelta<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;"><span style="font-family: inherit;"> a la presencia de nuestro Creador.<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;"><span style="font-family: inherit;">Espero haberlo cuidado bien,<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;"><span style="font-family: inherit;">entregarlo tan inocente y puro<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;"><span style="font-family: inherit;">como lo era cuando le recibí;<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;"><span style="font-family: inherit;">sabes bien que hubiera dado mi vida<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;"><span style="font-family: inherit;">para protegerlo de todo mal.<o:p></o:p></span></span><br />
<br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;"><span style="font-family: inherit;">Mañana pensare en mi ángel,<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;">r<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;">epasare los momentos a su lado<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;"><span style="font-family: inherit;"> y reiré al recordar su risa,<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;"><span style="font-family: inherit;">mañana dare gracias al Señor<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;"><span style="font-family: inherit;">por el tiempo que tuve a su lado…<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: inherit; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;">pero esta noche dejame derramar</span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;"><span style="font-family: inherit;">hasta la ultima lágrima de tristeza,<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;"><span style="font-family: inherit;">hasta que queden secos mis ojos<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: Batang;"><span style="font-family: inherit;">de tanto llorar.<o:p></o:p></span></span></div>Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-6607591980405783352012-05-17T17:41:00.000-07:002012-06-15T14:52:40.060-07:00El niño dormido (Quinta etapa del dolor)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span lang="ES" style="font-family: inherit; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Que nadie haga el minimo sonido,</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: inherit; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">el niño esta dormido</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: inherit; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">y nada lo debe turbar.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span><span lang="ES" style="font-family: inherit; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Cerró sus ojos esta mañana</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: inherit; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">y cayó en profundo letargo.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Lo han bañado con llanto,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">lo han arropado bien.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">El más dulce de los lechos</span><br />
<span style="font-family: inherit;">le espera en su sueño.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Lo recibe la noche en sus brazos</span><br />
<span style="font-family: inherit;">y los ángeles velaran por él.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">Que nadie haga el mínimo sonido,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">el niño esta dormido...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">que todo el llanto se mande callar.</span></div>Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-37364783465487994252012-04-22T21:34:00.003-07:002012-04-24T17:34:30.976-07:00Prologo de Abril 2012<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div align="justify">
Hace algunos años tuve la costumbre de escribir poesía en forma de series: Escogía algun tema que mantenia dando vueltas en mi mente durante varios meses y escribía todas las ideas que surgian en torno a dicho tema. Debo confesar que no me considero un gran poeta... íncluso debo decir que soy un mal poeta, pero escribir de aquella forma fue un ejercicio muy constructivo.</div>
<div align="justify">
En esta oportunidad comparto algunos de los poemas que escribi como parte de una serie inspirada en raices griegas y latinas de nuestro idioma. Para una mejor comprensión aclaro que los títulos significan: Círculo, primero, vida, señor y utero.</div>
</div>Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-37730305714146940902012-04-22T21:32:00.002-07:002012-05-17T17:58:33.366-07:00Kyklos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Siempre girando,<br />
siempre volviendo<br />
en <span style="font-family: inherit;">perpetuo</span> ciclo,<br />
eterno movimiento.<br />
<br />Siempre empezando<br />
y siempre terminando;<br />
siempre naciendo,<br />
a veces muriendo<br />
y siempre el orden,<br />
el constante orden,<br />
el frágil orden<br />
que algunas veces<br />
logramos cambiar.</div>Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-71587073681976652232012-04-22T21:29:00.003-07:002012-04-22T21:51:04.339-07:00Protos (Quinto acento dominicano: Compasión y misericordia)Ven pronto a mis brazos,<br />tú, el primero de todos:<br />el que nada tiene,<br /> el olvidado;<br />el que nada vale,<br /> el marginado;<br />el que todo calla,<br /> el sin voz.<br /><br />Ven pronto a mis brazos,<br />tú, el primero de todos<br />de entre todos mis hermanos,<br />déjame apreciar Su rostro<br />a través de tu amor.Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-55025010637049355312012-04-22T21:28:00.006-07:002012-04-22T21:50:36.905-07:00DominiDeja que me acerque<br />aunque tenga miedo,<br />déjame alcanzarte<br />o al menos seguirte.<br /><br />Tócame con tu mano,<br />llámame por mi nombre;<br />ven, y sé mi Señor.Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-9615595453368756752012-04-22T21:28:00.004-07:002012-04-22T21:43:19.494-07:00BiosInsúflame tu aliento<br />que no puedo sin él,<br />bríndame tu calor<br />que de frío fenezco.<br /><br />Ven, dame la vida;<br />deja que la beba<br />a boca de tus labios,<br />deja que la inyecte<br /> (retroalimentación)<br />para hacerla futuro<br />y hacerla creación.<br /><br />Para quedarnos juntos,<br />ven, dame la vida.Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-13545434160496713052012-04-22T21:25:00.000-07:002012-04-22T21:26:43.810-07:00HisterQue se aleje el cuchillo<br />de tu vientre de granada,<br />que no piense siquiera<br />en mancillar tu piel<br />para cortar tu semilla.Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-91105853565318460362012-03-15T02:16:00.004-07:002012-03-15T09:39:39.872-07:00Prologo de Marzo 2012<div align="justify">Hace un par de años, cuando aún éramos novios, mi esposa me regaló la colección de relatos de Edgar Allan Poe (version al español realizada por Julio Cortázar); un regalo muy especial considerando mi admiración por Cortázar, el que dicha traducción se considera la mejor que se ha hecho al español de dichos relatos y que fué Poe quien me inspiró a escribir hace tantos años. En el prólogo se indica que Poe escribia sus cuentos pensando en que algún día los recopilaría para formar libros; eso, y la influencia de los albunes conceptuales del rock progresivo, me motivaron a clasificar mis propios relatos de acuerdo a su tematica para conformar libros.</div><div align="justify">Rompo el silencio de tantos meses presentando estos dos relatos que espero incluir en una recopilación titulada "Serie Negra" que evolucionaria de lo surealista a lo magico-realista para luego adentrarse en lo sobrenatural; en estos relatos vuelvo a mi primer amor literario al estar tan influidos por el género policíaco y el clima de violencia de nuestra sociedad. Espero despierten su interes.</div>Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-58793310537713221842012-03-15T02:06:00.003-07:002012-03-15T02:30:55.137-07:00Para la buena suerte<div align="justify">Siete y media de la mañana en la pequeña plaza que se extiende frente al edificio del Ministerio de Finanzas Publicas y el sol que se eleva detrás de los ventanales mientras que el viento matutino choca contra las paredes de aquella alta construcción formando corrientes de convección que hacen bailar la basura esparcida por la ínfima plaza. La ciudad empieza a despertar. Siete y media de la mañana en la pequeña plaza frente al edificio del Ministerio de Finanzas Públicas y un diminuto lustrador de zapatos camina por el final de la octava avenida para penetrar en la penumbra que proyecta sobre el asfalto el alto edificio.</div><div align="justify">Aun es temprano pero ya hay una buena cantidad de personas haciendo cola para realizar una gran variedad de trámites y, con la ayuda de Dios, no faltara trabajo. Como siempre llegará quien se dirija con prisa a realizar alguna gestión y quiera aprovechar para tener los zapatos debidamente lustrados, esos tramitadores que sobre sendas mesas de madera montan una vieja maquina de escribir y que un par de veces por semana prestan a sus zapatos el debido mantenimiento o alguien que simplemente quiera ver sus zapatos negros tan brillantes como si fueran nuevos para olvidar que este mes no podra reemplazarlos por otros. Entonces, después que sus manos queden totalmente manchadas por la labor, podrá retirarse para poner los ingresos del trabajo sobre la mesa del hogar paterno.</div><div align="justify">Sopla una ráfaga de viento y una serie de papelitos juega entre los viejos tenis con que protege sus pies, trata de luchar contra el ligero escalofrío que el viento le causa subiéndose el cuello de la camisa hasta las orejas y apretando sobre su pecho la chumpa con que se cubre; de su mano derecha cuelga la caja de madera donde guarda los enseres del oficio.<br />Casi las ocho cuando se aposta en la cornisa formada por el límite entre el primer piso y el sótano del edificio; saca una tiras de tela hechas con jirones de viejos pantalones y camisas, coloca a un lado un par de ejemplares de los diarios comprados esa mañana para que los clientes se entretengan leyendo (un servicio prestado sin cargo adicional) y coloca sobre aquello dos o tres piedrecillas para que el viento no lo vuele todo por allí. Entonces, sentado sobre la pequeña cornisa, se entretiene en balancear sus piernas mientras mira a los paseantes que se empiezan a formar en la plaza en espera de que el Ministerio abra sus puertas a las nueve de la mañana.</div><div align="justify">Un hombre alto y fornido, vestido de con traje color gris oxford de fino corte, camisa de impecable blanco y perfectamente planchada, corbata roja con delgadas líneas transversales, atraviesa la calle con dirección al puesto del pequeño lustrador dejando atrás la Torre de Tribunales que se haya sobre la plataforma en la acera de enfrente.</div><div align="justify">-¿Cuanto por el lustre, patojo?</div><div align="justify">-Lo mismo de siempre, patrón: dos quetzales.</div><div align="justify">Una sonrisa corresponde a la mazorca blanca que el niño muestra en medio de sus labios mientras termina de hablar.</div><div align="justify">-Hechále, pues. Pero que queden bien lustrados.<br />De un brinco el diminuto lustrador baja de la cornisa y la ofrece a su cliente como asiento, luego se sienta en un pequeño banco de madera mientras el hombre de traje coloca el pie derecho sobre la caja de lustre. Primero una buena cepillada y una pasada de brocha con tinte negro antes de empezar a untar el betún sobre el zapato en tanto que corpulento hombre empieza a hojear el periódico.</div><div align="justify">Mientras unta el betún por la punta del zapato, el niño recuerda las incontables veces en que ha tenido la misma conversación con aquel caballero. No sabe mucho de esas cosas, pero se ve que son buenos los trajes de aquel señor... de seguro ha de ser abogado pues siempre viene de la torre de tribunales y también hacía ella parte cuando le ha dado lustre a sus zapatos. Es un cliente regular y vaya que en este oficio es difícil encontrar clientes así.<br />Un golpecito por debajo del zapato indica que es hora de cambiar de pie. Se repite el proceso de cepillar un poco, pasar la brocha con tinta y luego empezar a embadurnar el zapato.</div><div align="justify">Se ve que este señor tiene su buen dinero, le ha de ir muy bien con su chance. Ojalá él pudiera soñar con llegar algún día a una posición así; sin embargo aquí esta, a sus nueve años, trabajando como lustrador de zapatos para ayudar con algo de dinero en la casa cuando debería de estar estudiando. Aunque no era un “cerebrito” tampoco le iba mal en los estudios, pero después de terminar tercero primaria tuvo que dejar de estudiar para empezar a ganarse unos centavos; ya sabía leer y escribir, hacer cuentas, y eso parecía ser bastante por el momento.</div><div align="justify">Otro golpecito debajo del pie indica que es momento de cambiar y terminar el proceso con el otro zapato. Hora de darle la última cepillada, sacarle lustre con los jirones de tela que lleva para el efecto y pasar la brocha con tinta por el borde de la suela.</div><div align="justify">Ese soñar con futuras grandezas no termina por la tarde cuando, con las manos percudidas por el betún y la tinta, regresa a su humilde hogar para presentar sobre la mesa los quetzales ganados durante la jornada. Los sueños continúan por la noche, cuando entre sábanas imagina que después podrá trabajar de otra cosa (cualquier cosa que le deje tiempo para estudiar) y poder sacar una carrera donde pueda ganar mejor. Tal vez no llegue a la posición de aquel caballero tan bien trajeado, pero puede, al menos, mejorar de su situación actual.<br />Un zapato bien lustrado, brillante, y otro golpecito para culminar la tarea con el zapato faltante.</div><div align="justify">-Ya estamos, patrón.<br />-Bueno, patojo. Que bien lustrados me los dejaste.<br />Entonces mete la mano entre el saco y extrae una billetera, busca entre el contenido de esta y al final extrae un billete de veinte quetzales que entrega al diminuto lustrador de zapatos.<br />-Sólo que ahorita no tengo vuelto, patrón. Apenas acabo de empezar con la chamba.<br />-No te preocupés, quedáte con el vuelto.<br />Una mueca de extraña incertidumbre mezclada con cierta desconfianza se reflejo en el rostro del niño.<br />-La verdad, patrón, no es la primera vez que hace eso de dejarme el vuelto... y la verdad, a mi me da pena.<br />-Vos no te preocupés, son babosadas mías. Hoy tengo un asunto importante que tratar y tengo la impresión que darte esa “propina”, por así decirlo, me trae buena suerte; ya me ha pasado antes. Así que quedáte con el vuelto.<br />-Bueno, patrón. Gracias.<br />-De nada, patojo. Gracias a vos por el lustre.<br />Así que, guardando la billetera entre el saco se puso de pie aquel caballero de anchas espaldas y bien cortado traje color gris oxford. Mientras tanto el niño guarda el billete entre sus bolsillos con una sonrisa dibujada en su rostro de color moreno percudido. "Lo de diez lustres de una sola pasada", piensa para sus adentros.<br />A sus espaldas, el pequeño lustrador escucha una voz y voltea a ver por pura curiosidad.<br />-¡Licenciado Gutierrez...!<br />Desde donde esta, sentado en banco de madera, puedo ver como dos hombres se acercaban a aquel inmenso corpachón con traje color gris oxford y, desenfundando cada uno un arma, arremetían contra él. Los disparos retumban dentro de la pequeña plaza mientras el cuerpo del abogado cae sobre el pavimento; luego, sin esperar tan siquiera un segundo, los atacantes corren para treparse en una motocicleta que los espera en la esquina y se dan a la fuga cruzando sobre la novena avenida.<br />Ocho y cuarto de la mañana en la pequeña plaza que se extiende frente al edificio del Ministerio de Finanzas Publicas y el viento matutino choca contra las paredes de aquella alta construcción formando corrientes de convección que hacen bailar la basura esparcida por allí mientras el diminuto lustrador de zapatos corre pidiendo auxilio a la vez que se acerca al cuerpo tirado sobre el pavimento cuya vida se extingue de la misma forma en que los sueños se esfuman y las fantasías se derrumban. Un último suspiro y una buena propina para la buena suerte.</div>Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-26604115543675785102009-09-25T22:36:00.000-07:002012-06-15T14:53:32.918-07:00Prólogo de septiembre<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div align="justify">
No se si <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0">algún</span> día llegare a tener una legión de lectores que tengan alta estima por mis escritos; si eso no llegara a suceder, se que al menos cuento con dos fieles admiradoras. La primera es mi madre, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">Reyna</span> de Leal, quien es tambien mi principal influencia no literaria por haberme apoyado siempre y haberme entretenido con con sus relatos; la segunda es mi preciosa, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">Naikee</span>, el amor de mi vida y la <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_4">única</span> persona que ha entendido a plenitud mis relatos por leer con el <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_5">corazón</span> aquello que escribo con la cabeza.</div>
<div align="justify">
En otra <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_6">ocasión</span> com<span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_7">partiré</span> alguno de los escritos que debo a mi madre; pero este mes quiero compartir algo que es especial para mi como un regalo para mi preciosa: les comparto los primeros escritos que compongo basados en ideas cuya <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_8">inspiración</span> debo a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9">Naikee</span>. Espero sean de su agrado.</div>
</div>Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-19445157673437484152009-09-25T22:32:00.000-07:002009-09-28T17:22:29.617-07:00Cementerio<div align="justify">Nunca había visto a tantos muertos juntos en una misma habitación; nunca imagine que al entrar en aquella casa fuera a encontrar tanta mirada sin vida perdiéndose en el <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0">vacío</span>.<br />Por un momento pensé si acaso no habrías perdido la razón y te dedicaras al extraño <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">hobbie</span> de coleccionar cadáveres. Entonces vi que aquellos muertos no eran cuerpos inertes, que podían caminar y andar por la calle como si estuvieran vivos… pero estaban muertos, yo lo sé; yo sé que aquellas personas en tu casa estaban muertas, me lo decían su mirada y su errático andar por este mundo, me le decía esa sensación a muerte y cementerio, esa aprehensiva desesperanza que los embargaba. Estaban muertos, sólo que ellos no lo sabían… no se daban cuenta de las bendiciones que les rodeaban, solo se aferraban a sus llantos, sus quejidos y sus lamentos.<br />Y en medio de todo aquella pena y tristeza, en medio de todos aquellos occisos pletoricos de tristeza, estabas tú... como una flor puesta sobre una tumba, apenas con vida. Allí estabas tú, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">resistiéndote</span> a ser arrastrada hacia la fosa, llenando el espacio con un hálito de vida que apenas se sostenía. Allí estabas tú, rosa preciosa, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">atreviéndote</span> a ser feliz en medio de aquel panteón... y yo te ame por ello.</div>Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-21019418231448121292009-09-25T22:28:00.000-07:002009-09-28T17:39:09.910-07:00Bessy<div align="justify">Estaba lloviendo cuando llegue al hotel. Esperaba que hiciera <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0">frío</span>, pero no tanto como esta haciendo esta noche. Un <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_1">gélida</span> y fina lluvia cae sobre la ciudad, salpica los vidrios del amplio ventanal que se extiende de pared a pared en el lado occidental de mi habitación. Lo bueno es que <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">Bessy</span> ya esta aquí, tendida sobre la cama; supongo que algo de su calor me ayudará a sobrellevar el <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_3">frío</span> de esta noche.<br />Que me haya tocado viajar con tanta frecuencia a estas australes latitudes no es algo que sea totalmente de mi agrado. Mucho menos es del agrado de mi esposa, pero son cuestiones del trabajo y no queda otra opción; ella entiende eso y en algo le ayuda a sobrellevar las noches en que el trabajo me aleja de su compañía. Hay <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">obligaciones</span> que cumplir y a la larga te acostumbras, aunque no termine de gustarte; solo es que el sentimiento de desplazamiento y desarraigo no se borra por más que ya tengas lugares comunes y personas con quienes salir o charlar. Lo bueno es que <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">Bessy</span> siempre esta allí para mi cuando salgo de viaje, siempre fiel para que yo no sienta la <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_6">extrañes</span> de una cama solitaria.<br />Coloco mi compacta maleta sobre los pies de la cama y le lanzo una mirada indiscreta mientras ella yace con coqueta desfachatez sobre las almohadas.<br />- Bueno, al menos tu ya estas instalada. Le digo. – Ahora deja que saque mis cosas y me instale yo.<br />Busco en mi billetera la llave que abre el candado de mi equipaje y me preparo para desempacar. Menos mal que <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_7">había</span> empacado ajustado y nada se ha movido de su lugar. Saco primero las dos chaquetas y me dirijo al pequeño <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">closet</span> de la habitación donde utilizo un par de <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_9">perchas</span> para colgarlos <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10">adecuadamente</span>. Luego extraigo mis <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11">implementos</span> de limpieza personal y los traslado al cuarto de baño; allí los coloco sobre la larga loza donde descansa el lavamanos y compruebo que hay suficientes toallas limpias como para todos los <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_12">días</span> de mi estancia. Regreso para trasladar las camisas y pantalones hacia el pequeño <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_13">closet</span>, teniendo cuidado de dejar a mano aquellas prendas que utilizare al <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_14">día</span> siguiente. Luego coloco los zapatos en el suelo del <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_15">closet</span> e introduzco en la cajilla de seguridad todo aquello que no me sera necesario en los <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_16">días</span> que <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_17">estaré</span> por aquí pero que sera de gran valor cuando regrese (boletos de avión, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_18">identificación</span>, dinero).<br />Una vez acomodadas mis cosas me descalzo para descansar los pies… se siente tan bien estirar las piernas después de pasar tantas horas sentado en el <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_19">avión</span>. Volteo a ver a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_20">Bessy</span> y su mirada parece <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_21">reírse</span> de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_22">mí</span> a la vez que me invita a ir a la cama. Creo que es justo ir a acostarme junto a ella… pero antes debo hacer algo. El reloj digital al lado de la cama indica las once de la noche, hora local; justo la hora a la que dije que me <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_23">conectaría</span>.<br />Saco de mi equipaje de mano la computadora portátil, herramienta imprescindible de trabajo cuando toca viajar, y me acomodo en el mueble frente a la cama que sirve tanto como modular para la televisión como de escritorio. Enciendo la computadora y esta tarda unos minutos en conectarse al Internet inalámbrico del hotel; conecto a la misma el <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_24">Headset</span> para hablar <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_25">telefónicamente</span> <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_26">vía</span> Internet y busco el usuario de mi esposa. El programa empieza a marcar y no tardo en distinguir su voz que me saluda desde el otro lado del <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_27">ciberespacio</span>.<br />- Hola, mi amor. ¿Llegaste bien?<br />- Gracias a Dios sin novedad y en tiempo, mi amor. ¿Como <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_28">están</span> los nenes?<br />- Ahora <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_29">están</span> durmiendo. Se han portado bien y ya te <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_30">echan</span> de menos.<br />- Les mandas un beso de mi parte y les dices que los quiero mucho.<br />- Yo <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_31">también</span> te extraño, sabes que no me gusta que me dejes sola tanto tiempo… pero ni modo, tienes que trabajar.<br />- Yo <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_32">también</span> te <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_33">extraño</span>, mi amor. Pero solo <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_34">serán</span> un par de <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_35">días</span> y pronto ya no <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_36">tendré</span> que viajar tan seguido.<br />- Yo se, mi amor... eso me consuela. ¿Ya te vas a acostar?<br />- Ya, mi amor… estoy cansado del viaje. Te mando un beso fuerte y espero que pases una buena noche. Por mi no te preocupes... Bessy esta aqui.<br />- Hay la abrazas duro, como si me estuvieras abrazando a mi. Te cuidas y hay trabajas duro mañana. Voy a estar esperando que te conectes de nuevo cuando salgas de la oficina.</div><div align="justify">Una vez cerrados los programas, cortada la conexión y apagada la computadora, me doy vuelta y veo a la coqueta <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_41">Bessy</span> tendida sobre la cama. Antes de darme cuenta me encuentro nuevamente hablándole a la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_42">vaquita</span> de peluche que mi esposa ha guardado consigo desde que fuera niña y que <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_43">envía</span> conmigo cada vez que salgo de viaje… solamente para que tenga algo de ella conmigo.<br />- Bueno, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_44">Bessy</span>, vamos a dormir. Tu has estado con ella durante mucho tiempo y durante todo ese tiempo la has cuidado. Ahora <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_45">cuídame</span> a mi para que pronto este de vuelta en sus brazos… porque no importa donde, no importa como, volver a sus brazos es volver a mi hogar.</div>Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-46312207329388169002009-07-29T17:12:00.000-07:002009-07-31T09:02:38.698-07:00Prologo de julio<div align="justify">Hace un mes fue mi cumpleaños numero 28. Es la edad a la que murio Kurt Cobain, Jim Morrison y, si no estoy mal, Alejandro Magno; todos ellos vivieron rapido y murieron jovenes, pero dejaron un gran legado... imagino que como ellos deben de haber muchos más.<br />Viendo hacia atras veo que que si bien he tenido pequeños logros a nivel personal no he hecho nada que tenga un impacto significativo para la sociedad. ¿Significa esto que he desperdiciado mis 28 años de vida en este planeta? Talvez sea que, sencillamente, mi labor va a tomarme mucho más tiempo; ya lo decia un amigo mio, esto de ser escritor es profesión de viejos... espero en Dios que asi sea. El tiempo y la historia nos diran, aunque ya no estemos fisicamente para verlo, si hemos triunfado o fracasado en el intento.<br />Mientras tanto no queda sino esperar, pero la espera debe ser activa y no de brazos cruzados, como suele decir Eduardo Salazar (mi compañero de Comunidad Solidaridad). Respecto de la espera, este mes comparto un poema de despecho y dos relatos que espero sean de su agrado.</div>Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-85522671889169395212009-07-29T17:10:00.000-07:002009-08-06T20:26:00.088-07:00Te esperéHoy, todo el día te esperé.<br />Te esperé en las mismas calles<br />que juntos soliamos recorrer,<br />te espere en atrios, en portales,<br />en los centros comerciales,<br />y la gente parecía ignorar<br />el dolor de mi tonto caminar.<br /><br />Mañana, tarde y noche te esperé;<br />te esperé en tantos restaurantes<br />junto a tantas tazas de café,<br />te esperé entre sueños y recuerdos,<br />harto de verte en cada rostro<br />y cansado de clamar tu nombre.<br /><br />Te esperé durante mucho tiempo,<br />más allá del límite de la paciencia,<br />más allá del límite de mi ser...<br />Pero ya no habré de hacerlo más.<br /><br />Ahora ya no te espero, ya no más,<br />ya no me importa lo que hagas;<br />ven por mí, si así lo quieres,<br />ven a buscarme al lugar de siempre<br />si algún día quieres volverme a ver.Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-76997626924593875072009-07-27T09:11:00.001-07:002009-07-27T09:11:38.854-07:00Obituario<div align="justify">La vida (si es que aún se le podía llamar así a este trozo de existencia) se ha tornado tan corriente y rutinaria.<br />Ya hace algún tiempo que el pánico lo invade cada vez que el despertador suena por las mañanas; ahora, esa loca espera de lo inevitable le hace cada vez más difícil tomar la decisión de apartar las viejas sábanas, salir de la desvencijada cama y dirigirse a la ducha para que el agua fría escupida por la oxidada cañería lo devuelva a la cruda realidad. Como ya es su costumbre, da inicio a la rutina de combinar las ahora escasas prendas de ropa, vestirse con cuidado para que la camisa no pierda la apariencia de impecable planchado, pasar el cepillo a los zapatos hasta sacar a los mismos un brillo aceptable y anudar la corbata (siempre usa corbata) aunque después afloje el nudo para no sentirse aprisionado por la misma. Y mientras realiza aquel ritual de arreglo personal repasa algunos de los últimos incidentes, sobre todo piensa en uno que le trae especiales preocupaciones: la noche anterior la casera se ha puesto necia sobre las mensualidades atrasadas y le ha dado un últimatum.<br />Ya lleva él algunos meses con aquella existencia de ermitaño, escondido en lo más recóndito del centro de la urbe y, aunque aún puede disponer de algunos fondos, no es prudente gastar el dinero en demasía, aunque cubrir el alquiler debiera de tener cierta prioridad... al menos de estas cuestiones básicas debe cuidarse. Sin embargo, a pesar de estar consciente la necesidad de aquel discreto escondite ahora que los antiguos amigos le han dado la espalda y no tiene a donde ir, ha procurado extender al máximo el crédito que la dueña de la casa se había visto obligada a concederle. Qué se joda la señora de la casa y espere todavía un poco más por el alquiler.<br />Pensándolo mejor, incluso el ser tan cuidadoso con el dinero parece estúpido. En esta situación no tiene ya importancia ni el ahorro ni la acumulación de bienes, pero la economía (al igual que el buen cuidado personal) es un hábito adquirido que ya no puede dejar atrás.<br />Toma su vieja chaqueta y, con cuidado de no hacer ruido al cerrar la puerta de su pequeño y miserable cuartucho, sale al pasillo y procede a bajar con cautela las escaleras, luego se dirige a la puerta de salida procurando no encontrarse con la casera.<br />Sin abrir por completo la puerta, se asoma con cuidado a la calle y revisa que no venga nadie sospechoso por la acera, tal y como hace todas las mañanas mientras la ciudad despierta a su agitado trajín. Tras unos segundos de vigilar a las figuras ya conocidas y desconfiar de las desconocidas, escurre todo el bulto de su cuerpo fuera de la casa de huéspedes y enfila hacía la esquina, allí un vendedor de diarios desamarra los fardos de papeles recién dejados por los camiones repartidores de los diferentes medios escritos.<br />Al llegar frente al vendedor introduce su mano al bolsillo y saca un par de monedas, pide al vendedor una copia del diario de mayor circulación que, por consecuencia de su éxito comercial, suele tener mayor cantidad de anuncios que los otros para suplantar la ausencia de verdaderas noticias. Después de todo: ¿Qué pueden publicar los diarios que fuera verdaderamente novedoso?<br />Una vez pagado el diario se salta las páginas hasta la sección de obituarios y recorre cada uno de los nombres consignados en aquella lista de personas fallecidas. Revisa los recuadros de las notas de defunción por segunda vez y siente una tranquilidad indescriptible al comprobar que su propio nombre aún no figura allí. Entonces exhala un suspiro de alivio y piensa que puede, al menos, vivir este día con calma. La orden aun no ha sido dada.<br />Dejando atrás al vendedor inicia su caminar sin rumbo a través de la ciudad para pasar el día vagando hasta que la noche llegue y no quede más que regresar al cuartucho en la casa de huéspedes a esperar otro amanecer, para ver como pasa el tiempo mientras llega el momento en qué vengan a matarlo.</div>Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-63877227877926607272009-07-27T08:52:00.000-07:002009-07-31T08:49:05.639-07:00La Espera<div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:times new roman;">“Estén vigilantes, porque no saben<br />cuándo regresará el dueño de casa.”<br />Mc.13-35</span><br /></span><br />Cinco y media de la tarde. Aun es temprano y el parqueo del restaurante esta casi vació por lo que encontrar un buen lugar no es cosa difícil. Se supone que la cita es a la seis, he llegado media hora antes de lo acordado; tendré que esperar un rato a que llegue mi amiga.<br />Algo me inquieta, ese guardia de seguridad parado a la entrada del restaurante parece verme de una forma extraña. ¿Será que me habré parqueado mal? Parece que no. Lo mejor será pretender no haberme dado cuenta de aquella extraña vigilancia y actuar con toda la naturalidad posible, incluso saludar al dichoso guardia cuando pase a su lado. Sin embargo no fue necesario esperar, el guardia se acercó para hablar primero.<br />-Buenas tardes, caballero. ¿Usted espera a alguien?<br />-De hecho, si.<br />-Usted disculpe. Es que hace poco paso un señor ya mayor pregunto si no había venido un joven delgado, algo alto, con lentes, en un auto azul... ¿No es a usted a quien buscaba dicho caballero?<br />La descripción dada por el guardia encajaba con mi descripción… pero seguramente tambien encajaba con la descripción de muchas otras personas.<br />-Pues, para ser sincero, si tengo que reunirme con alguien, pero no es con ningún señor... es con una amiga.<br />-Bueno... disculpe usted la molestia, joven.<br />-No se preocupe. Buena tarde.<br />No podía negar que se sentía algo extraño con aquella situación. No dejo de pasar por su mente que tal vez alguien si lo estuviera buscando y él no lo supiera... claro que aquella suposición resultaba ridícula.<br />Ya dentro del restaurante busco una mesa para dos en un lugar apartado, un espacio discreto sin estar escondido. En una mesa cercana descansaba una edición del periódico de aquella mañana; a falta de algo mejor en que matar el tiempo decidí repasar las noticias. Pasando las páginas me parece tonto leer el periódico de la mañana a esta hora de la tarde; de por sí al momento de ser impresas esas noticias ya habían dejado de serlo, se habían convertido en parte de la historia… así de efímera es la vida humana. Nada novedoso entre aquellas páginas: guerras, odio, hambre, corrupción, violencia, crisis economica, avances tecnologicos… es como si la ancestral historia de la humanidad se repieta dia tras dia.<br />Después de revisar los encabezados y releer las noticias que habían llamado mi atención consulto de nuevo el reloj. Cinco minutos para la seis. Conociendo a mi amiga es probable que no se aparezca por aquí sino hasta uno minutos después de la hora acordada; aun tendre que esperar un buen rato. Tal vez sea mejor ordenar una taza de café, un capuccino, para entretener los minutos que quedaban por esperar.<br />Cuando el café llegó ya pasaban de las seis de la tarde. Esta mala costumbre de llegar siempre temprano a las citas en este país donde todos acostumbran llegar siempre tarde.<br />Mientras el humo del café se eleva para perderse en el aire, me entretengo observando a través de la ventana del restaurante. La hora pico del transito. Más allá del marco de la ventana se extiende el pequeño estacionamiento en donde, entre otros, descansa mi auto; más allá corre un pequeño muro a cuyos pies crece una paupérrima línea de grama; más allá corre la acera de la calle y sobre ella corren varias docenas de personas, otras tantas esperaban de pie en la esquina donde parab los buses del transporte urbano. Supuse que entre aquel mar de gente podria adivinar el rostro bañado en sudor de mi amiga que se apresuraba en llegar a nuestra reunión, pero no logre vislumbrarlo entre la multitud; tal vez sea buen hora para llamarla y comprobar que este en camino.<br />Escucho el teléfono timbraba al otro lado de la linea, los timbrazos se repeten pero nadie responde. Que extraño.<br />El capuchino se enfria lentamente en la taza, las páginas del periódico se han agotado y cada vez menos gente pasando a lo lejos. Pasan los minutos de la espera. Una hora llevo ya en este lugar. Empiezo a preguntarse si vale la pena seguir esperando a la dichosa amiga que ni se apare, ni llama para avisar sobre su atraso, ni responde al teléfono. Es como si se escondiera, como si no fuera a aparecer. Bueno... después de todo, fui yo quien concerte la cita. Lo lógico es que sigua esperando otro rato y ver en que entretengo la mente.<br />Por las bocinas instaladas discretamente en el cielo falso del restaurante se escucha la música de la misma estación de radio que sintonizan en la oficina donde trabajabo. Todos los días escucho, involuntariamente, aquella estación, al punto que ha terminado gustándome la música ochentera que allí transmiten. No es mala compañía mientras sigo sentado en esta mesa de restaurant otro rato.<br />Transcurren más de quince minutos, minutos se han acumulado a la anterior hora de divagaciones. Son casi las siete, debo entender que mi amiga no asistirá a esta informal reunión. Posiblemente me llame por la noche para disculparse, entonces tendré que hacerme el ofendido durante un rato para terminar aceptando reunirme con ella otro día. Para qué preocuparme más.<br />Me disponía a regresar a su casa cuando un caballero se sentó a mi mesa, enfrente de mí, con la soltura y confianza de alguien a quien se espera con ansiedad.<br />-Buenas tardes, espero que perdones la tardanza.<br />Quede inmutado por unos segundos. No me parece conocer a este caballero de cabello cano y fuerte complexión que se sienta frente a mí. Las facciones me recuerdan a aquellos artistas españoles, o de ascendencia española, que solía ver en las viejas películas a blanco y negro. Sin embargo, y a pesar de todo lo que pudiera recordarme aquel fuerte anciano embutido en su bien cortado traje gris, no me pareció haber visto antes a aquel hombre.<br />-¿Disculpe...?<br />Terminando de acomodarse en la silla el anciano me lanzo una mirada que parecía decir muchas cosas y que en realidad no decía nada. Entonces volvió a hablar:<br />-Espero que no estés molesto por la tardanza. Ya sé que me tarde un poco... bueno, tal vez si me tarde bastante... lo importante es que aquí estoy.<br />-Disculpe, caballero... en realidad yo esperaba a una amiga. Tenía una cita con ella aquí pero no se ha aparecido. ¿No me estará confundiendo con alguien más?<br />-No, no es asi. Creo que tú eres quien esta confundido.<br />-No entiendo.<br />-¿Que acaso no has sido tu quien ha llamado por mí? ¿Que no eres tú quien me ha pedido venir tantas veces? ¿No has sido tu quien ha estado dispuesto a tanto desde hace tanto tiempo?<br />Fue como si me fulminara un rayo, como el cielo entero hubiera caído sobre mí y me aplastara contra la silla. ¿Qué importaba todo lo demás? ¿Qué importaba cualquier tonta cita, cualquier tonta espera? ¿Qué importaba todo el tiempo y todo aquello que me habia tocado vivir? Todo había sido una excusa, allí estaba aquello por lo que tantas veces había pedido. La espera de toda una vida había terminado.<br />-¿Entonces, estas listo?<br />-No estoy seguro.<br />Una sola frase salió de sus labios antes que ambos salieramos del restaurante, una sola frase me hizo salir en pos de los pasos del anciano, una simple frase, un simple: “Ven. Levántate y sígueme.”</div>Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-76147611245821822132009-06-12T16:34:00.001-07:002012-06-15T15:14:10.436-07:00Prologo de junio<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div align="justify">
En la canción Road House Blues canta Jim Morrison en un verso: “El futuro es incierto y el final esta siempre cerca”. En esta publicación de junio trato sobre esas dos circunstancias que la canción de The Doors relaciona: la incertidumbre y el final, sobre la tentacion del tener que decidir en incertidumbre y el temor que nace de la certeza del final a traves de dos poemas sobre los personajes que en nuestra idiosincracia cristiana representan a la tentación y el final. <br />
Publico estos poemas en detrimento y con el perdon de Baudelaire y The Misfits, que con sus obras inspiraron dichos escritos; el enfoque es distinto pues ellos exhaltan al demonio y la muerte como forma de rebelion, yo escribo estos versos como oraciones de exorcismo para resistir a su tentación.</div>
</div>Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-42005058513793476982009-06-12T16:31:00.000-07:002009-06-12T16:33:10.074-07:00Letanias de SatánOh, Satán, príncipe de las sombras,<br />gobernante de la oscuridad del corazón;<br />¡Ten piedad de nosotros!<br /><br />Tú, que traes tras las alas del mundo<br />todo el oro, todo el poder y todo el placer;<br />¡Ten piedad de nosotros!<br /><br />Tú, que permaneces siempre oculto<br />y vedas ante los ojos la verdad;<br />¡Ten piedad de nosotros!<br /><br />Tú, ladrón del fuego de los cielos,<br />que truncas con luz la eterna búsqueda;<br />¡Ten piedad de nosotros!<br /><br />Tú, que susurras bajo al oído<br />señalando el tortuoso caminar;<br />¡Ten piedad de nosotros!<br /><br />Tú, que embates contra mi carne<br />cual olas enfurecidas en pleamar;<br />¡Ten piedad de nosotros!<br /><br />Tú, que duermes bajo el árbol del saber<br />maldiciendo frutos antes bendecidos;<br />¡Ten piedad de nosotros!<br /><br />Tú, que no prestas nunca atención<br />al incesante y doloroso ruego;<br />¡Ten piedad de nosotros!<br /><br />Tú, ángel caído en eterna rebeldía,<br />que te divides en contra del Padre;<br />¡Ten piedad de nosotros!<br /><br />Oh, Satán, señor de miserias<br />que reinas por sobre la noche,<br />escúchanos.<br />Oh, Hijo nacido de todo mal<br />y que vienes contra el escogido,<br />oyenos.<br />Oh, Espíritu Inmundo, ancestral,<br />que todo lo atas a la perdición,<br />ten piedad y misericordia de nosotros.<br /><br />Perdona, oh príncipe de las tinieblas,<br />nuestras humanas debilidades<br />y antes líbranos de tu tentación;<br /> Amen.Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-38083700340467062092009-06-12T16:29:00.000-07:002009-07-27T22:11:16.476-07:00ThanatosUna última caricia,<br />oh dulce Muerte,<br />para este minuto final<br />en que nada importa ya.<br /><br />Una última caricia<br />antes de partir<br />para abrirte los brazos<br />y recibirte sin temor,<br />para ofrecerte mi boca<br />y esperar el frío beso,<br />oh dulce muerte,<br />con que digo adiós.Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-30254253236401024502009-05-19T20:32:00.001-07:002009-06-02T08:33:39.788-07:00Prologo de mayo<div align="justify">Fue hace algunos años cuando surgió la idea de esta recopilación, cuando el Colectivo Literario Histeresis se encontraba en pleno auge de sus actividades, la época en que nos reuniamos mensualmente a compartir y haciamos frecuentes lecturas de poesía. La idea era que cada miembro recopilara sus escritos en uno o dos libros que autofinanciaría y que con esas armas bajo el brazo nos lanzaramos a una quijotada; al final solo tres compañeros lograron publicar: Quique Soria, Renato Buezo y don Rodrigo Nieves; los giros de la vida nos hicieron dejar el proyecto de lado... por el momento. Pero muchos nos quedamos con algo avanzado en nuestro primer intento de un libro; otros miembros del grupo ya estaban aprestando las municiones.</div><div align="justify">Lo que presento en esta publicación de mayo es parte de los escritos que componían mi propio intento. El libro estaría complementado por 21 poemas que utilizan metaforas cósmicas para plantear situaciones existenciales (que tal vez incluya en otra ocasión) y otros dos relatos: Constructores de Píramides (que se incluye en mis publicaciones de enero 2009) y En el principio (que les compartire en proximas entregas).</div>Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-25026237819050359162009-05-19T20:30:00.001-07:002009-05-19T20:48:25.270-07:00Los aztecas<div align="justify">Sentí sobre mí la pesada mirada del profesor, entonces salí de mi letargo para darme cuenta que me señalaba con su dedo y me llamaba para pasar al frente. No pude haber sentido mas temor. Yo que me había arrebujado tratando de ocultarme para que no me llamara al frente del salón sólo había conseguido llamar su atención.<br />Ahora era mi turno de pararme frente a todos y tratar de responder a una pregunta cuya respuesta de seguro no conocía pues no había tocado los libros de historia en toda la noche por estar embebido en las estrellas que dibujaban su propia historia en los cielos. De seguro sacaría un enorme cero como premio a mi pereza y falta de aplicación en el estudio.<br />-Vamos a ver -dijo el profesor-, ¿que me puedes decir acerca de la historia de los aztecas?<br />No sé cómo pero empecé a hablar. Era como si supiera todo acerca de los aztecas, desde su partida de las tierras de Aztlán hasta su asentamiento en el gran lago de Tenochtitlán donde erigieron su magnifica ciudad flotante bajo el dominio de Azcapotzalco para luego convertirse en un eficiente imperio militar que fortalecieron mediante alianzas con los señoríos de Texcoco y Tacuba.<br />El profesor no podía creerlo, yo mismo no podía creerlo. Sólo respondió a mi exposición con una simple frase:<br />-Muy bien, tienes la nota mas alta. Puedes volver a tu asiento, Moctezuma.</div>Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-50848735880253388.post-85118818267574979572009-05-19T20:24:00.000-07:002009-06-02T08:32:31.576-07:00Una noche de invierno en el hemisferio norte<div align="justify">La noche fue agitada y aún parece no querer terminar. La cita se ha extendido hasta horas de la madrugada. El reloj marca las dos y la oscuridad de la noche los cubre mientras el auto avanza cortando la tranquilidad de las calles, como un haz de luz entre las tinieblas, como un bólido solitario entre los parpadeantes luceros de los semáforos en intermitente.<br />La noche fue agitada, la música no se detuvo y los cuerpos bailaron bañados por las luces que brillaban en el cielo falso del local cual si fueran estrellas artificiales, ahora el cansancio los embarga y viajan a bordo del auto en el cual la llevará a casa para que luego él pueda retirarse a descansar.<br />Unos minutos después el auto se detiene frente a la casa de ella y a sus labios escapa aquella trillada frase:<br />-Mira que bella esta la noche, pueden verse todas las estrellas.<br />-Espera, te mostraré algo.<br />Parándose detrás de ella la hace levantar la vista para apreciar el cielo que en aquella calle poco iluminada se muestra en todo su esplendor.<br />-Mira –le dice mientras señala hacía el centro del cielo-, esa constelación se llama Orión, el cazador.<br />“En las noches de invierno Orión domina los cielos del hemisferio norte y sirve de guía para ubicar otras estrellas. Las estrellas del centro forman el cinturón de Orión, aunque algunos las llaman Las Tres Marías. La de la esquina, la brillante, se llama Betelgeuse y es cuatrocientas veces más grande que nuestro sol. Si alineas Betelgeuse con las estrellas del cinturón señalan a aquellos dos puntos brillantes: son Pólux y Castor, las cabezas de Géminis. Ahora, si alineas las tres estrellas del centro señalan a otra estrella ubicada a la derecha: esa es Aldebarán, el ojo de Tauro. Y más atrás, sobre el lomo de Tauro, hay un punto brillante, son las Pléyades; los griegos las llamaron así en honor a siete hermanas mitológicas, aunque son más de siete estrellas... en realidad es un cúmulo de doscientas cincuenta estrellas incubándose en una nube de gas. Otros las llaman El Rosario.<br />-¿Cómo es que sabes todo eso?<br />-Siempre me ha gustado observar las estrellas, desde que era niño. Mira y dime si no descubres algo nuevo en cada mirada.<br />-Lo qué veo es el milagro de la creación, que hay algo allá afuera que es tan grande que escapa a nuestra comprensión.<br />-Es como si en la profundidad del espacio se ocultara la respuesta a todos los misterios.<br />-Pero no es sólo el cielo, mi amor. También aquí percibo el milagro de la creación. Cierra los ojos, pon tu mano en mi pecho y siente el latir de mi corazón; siente como el aire entra por tu nariz e inundar tus pulmones, siento el frío viento acariciándonos el rostro... es como si todo nuestro ser vibrara con la misma fuerza que hace latir a las estrellas; dime si no es bello el milagro de poder despertar vivo cada día, dime si no es bello el milagro de compartir todas estas estrellas esta noche.<br />-Si, mi amor, es verdad. Pero más grande es el milagro de poder compartir todas las noches y todas las estrellas contigo.<br />-Entonces dejemos de entretenernos con las estrellas que se hallan tan lejos; mejor disfrutemos el milagro de amarnos aquí y ahora... y que el universo siga girando si se le da la gana.</div>Gabriel Lealhttp://www.blogger.com/profile/09758055247413497368noreply@blogger.com0